Vivere,
respirare,
non
è altro che questo,
respiro,
vivo,
ma
non per questo rido,
sorrido
forse un momento, ma poi piango,
respiro
ancora e scrivo,
scrivo
parole al vento,
scrivo
dolore,
provo
amore per te,
ma
tu come il vento passi, mi accarezzi un momento
poi
via,
fuggi
e
io resto qui ad aspettare che tu soffi ancora
per respirarti. E vivo.
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La
tua foto è lì
ancora
appesa al muro
ma
non parla;
il
tuo spazzolino da denti, nel bagno,
ma
non ride;
il
tuo amore dentro di me,
ma
non lo sento.
Quello
che provo scivola sulle mie guance
come
un mare in tempesta
ma
non fa male,
giunge
caldo sulle labbra
e
questo mi ricorda un bacio,
il
tuo.
Vanna Braga